'Je zou niet alleen moeten wonen, pap,' had hij gezegd. 'We zijn familie.'

Familie. Een woord dat veiligheid betekent – ​​totdat dat niet meer zo is.

Ik pakte mijn oude telefoon en draaide een nummer dat ik maanden eerder had opgeslagen.

"Meneer Ruiz? Dit is Guillermo Santos. Het is tijd om ons plan in werking te stellen."

Alles was klaar.

Die avond pakte ik mijn weinige bezittingen in. Kleding. Gereedschap. Boeken. Foto's van Rosa. Een heel leven samengevat in twee koffers en drie dozen.

David kwam rond zeven uur thuis. Hij klopte nooit aan. Ik hoorde gelach uit de keuken, het geklingel van glazen. Een feestje, misschien.

Toen mijn kleinzoon Pablo acht jaar oud was, klopte hij zachtjes op mijn deur.

'Opa,' fluisterde hij. 'Mama zegt dat je weggaat.'

'Ja,' zei ik. 'Het is tijd dat ik mijn eigen plek vind.'

Zijn ogen vulden zich met tranen. 'Heb ik iets verkeerds gedaan?'

Mijn hart brak. "Nee, kampioen. Dit heeft niets met jou te maken."

"Zal ik je nog eens terugzien?"

'Natuurlijk,' loog ik. Ik wist dat Cristina daar wel voor zou zorgen.

De volgende ochtend arriveerde een verhuiswagen. Ik had een kleine studio gehuurd in een vochtige buurt – 450 euro per maand, meer kon ik met mijn pensioen niet opbrengen.

Cristina keek tevreden toe hoe mijn spullen werden ingeladen.

David verscheen even in beeld. "Papa... dit is voor het beste."

'Voor wie?' vroeg ik.

Hij gaf geen antwoord.

Toen de taxi wegreed, keek ik nog een keer achterom. Cristina glimlachte.

Lees verder door hieronder op de knop (VOLGENDE 》) te klikken !